Agarráme que lo mato.

El pobre ni siquiera tenía quién mediara por él. Sacado, enojado con la vida, peleaba con su interlocutor (y vaya a saber uno, qué maldiciones le echaba éste).

- Rajá de acá hijo de puta. Te voy a matar!
El hombre estaba fuera de sí y en la euforia de la riña parecía que, a cada palabra, se le desgarraban más los dientes y se le hinchaban más las venas

- No te quiero ver más. - No te quiero ver más. - No te quiero ver más.

Con los ojos desorbitados -que le resaltaban más por el pelo llovido de mugre- daba vueltas en el lugar, se paraba y se sentaba persiguiéndolo con la mirada: siguiéndole los movimientos a su peleador indomable. Hubiera querido que más de uno se le acercara para contenerlo, para separarlos como lo hubiera hecho un amigo. Pero no hubo nadie.

La gente curiosea, se da vueltas, no teme observar y cuchichear entre si, pero no nunca meterse. El señor de harapos recogió sus pertenencias: un cigarro usado, una bolsa de cartones y un peine. Se sentó inquieto, mascullando la bronca de su pelea y retrocedía la vista para saber si volvía al ataque.

Lo vi al pasar mientras cruzaba la calle ocupada en mi rutina. Creo que peor que pelearse con todo el mundo debe ser pelearse con alguien que no existe. Y qué soledad.